сижу на окошке, на улице грозу показывают. лапы ломит от перемены климата. и вроде все как всегда, а делать ничего не хочется... или даже хочется, но почему-то абсолютно не можется.
в герцах
зашкаливали
стрелки
сомнений,
прикосновений,
желаний,
падений.
острых коленей
развод,
и
пепел мостов
в волосах...
все уже
далеко-далеко
за этой
водой,
за лужами
в желтых
разводах
бензинных,
за краешком
мутных
московских
небес,
она,
в слезах,
немного картинных,
и я - Homo Secedere,
человек уходящий,
не ангел,
не бес.