Даже когда никого рядом нет, ты не признаешься себе. Никогда. Так и будешь сидеть полночи, разглядывая неверные, узорчатые тени за окном.
читать дальшеОжидание. Безнадежность. Обида. На себя, ни на кого более. Никто не виноват в том, что ты - яблочко с червоточинкой. Паршивая овца в стаде. Порченное семя. Крик отца несется через сотни лестничных проходов, догоняет, как и много лет тому назад, и бьет, толкает в спину. Прочь, прочь из дома, извращенец. Ты не сын больше. Мать, торопливо шепчущая в телефонную трубку по праздникам - вот, что осталось от твоей семьи. И ты сам, сам виноват.
Ты все это время покорно проглатываешь ее трусость. Ты сам виноват. Сам.
Ты тоже трус. Что стоило тебе удержать его руку в своей - ненадолго, пусть на секунды дольше. Но тогда бы ты знал, понял бы как-нибудь - по его недоумевающему взгляду, по резкости, с которой он бы выдернул пальцы из твоих, напряженных, повлажневших от волнения. Ты бы пил сейчас не от неизвестности - от уверенности. И завтра - заявление на стол: увольте меня по собственному желанию. Ибо пожелал недозволенного.
Господи, ты проклял меня при рождении, но дал мне в утешение водку. Твое здоровье, Господи. Прозит. И - с Новым годом!
Хотя, у меня есть пара претензий к высшим силам: кроме всего остального, кто мне скажет - зачем были созданы новогодние корпоративы? Вот и сегодня, бухгалтер предсказуемо напился, директорат гудел особым столом, потребляя марочный коньяк, отдел маркетинга всем составом блевал икрой и осетриной. А я изо всех сил старался не смотреть, не искать в толпе светловолосую макушку. У меня почти получилось. Почти получилось.
Я послушно выходил танцевать, ведомый пьяно икающими маркетологинями. Я каждый раз старался не смотреть, как и его тащили на тесную площадку, под зеркальным шаром. Мы сталкивались спинами, плечами, и наши захмелевшие дамы целовались, перегнувшись через наши руки. Но я не вздрагивал. Я приказывал себе просто дышать. Улыбаться и дышать.
И пить. Пить. Пить. Истина в вине.
Стены ресторана плясали вокруг, мои коллеги экстатически дергались им в такт. Светловолосая макушка пропала из эпицентра событий. Видимо, тискает в углу секретариат. А что я хотел? Он же молодой, подающий надежды программист. Он не такой, как я. Совершенно не такой.
Выуживая свою куртку из-под груды чужой одежды, я уронил забавный длинный шарф. В полосочку. С пушистыми кистями.
- Это мой. Спасибо.
Я выпустил шарф из рук.
- А вы уже уходите? - Он смотрит на меня. Протягивает руку. И я быстро пожимаю ее, словно захвати я его ладонь на секунду дольше – ожог неминуем.
- Да. Напился почти. Завтра будет голова болеть.
У меня действительно будет болеть голова. Я выдаю желаемое за действительное. Деревянным лицом я улыбаюсь ему, поворачиваюсь и ухожу.
На улице я покупаю бутылку водки, и ловлю такси. Все, домой.
***
Сперва мне кажется, что звонок мне только почудился. Но неведомый гость, чуть помедлив, дал сигнал еще и еще.
Я бегу, запинаясь о мебель, босиком по холодному полу, неверным шагом, трезвея на ходу: кто? что стряслось?
В дверном глазке - искаженный гнутым стеклом силуэт. Одинокая, хмурая лампочка на соседней стене едва светит, но я узнаю его. О, да, я узнаю его.
Ну да… Гениальный программист же. Что ему стоило узнать мой адрес…
На короткий миг прижимаюсь лбом к холодной двери - сейчас бы вздохнуть, пригладить волосы, подождать, пока сердце чуть успокоится, но поздно. Руки сами находят щеколду, и вся моя жизнь наматывается на три оборота замка: что я скажу? что скажет он? зачем он здесь?
Он отчаянно красив, и у меня сводит челюсти. Такой... морозный. Мокрые от растаявшего снега ресницы. Обветренные, покрасневшие скулы. Уже заметная щетина на остром подбородке. На дурацком шарфе блестят капельки воды. Будто он долго шел по улице, перед тем, как...
Он трет озябшие руки, потом прячет их в необъятных размеров карманах пальто, долго бренчит там ключами и мелочью. И вытаскивает пачку "алказельцера".
- Утром нам обоим пригодится.
Он пахнет ветром.
@настроение:
в крайней степени задумчивое
@темы:
мои тексты
-
-
16.11.2007 в 12:36-
-
16.11.2007 в 16:03за первым утром последует еще одно, и еще... а потом будет новый год и два желания, которые исполнятся.
но рассказывать об этом - зачем?
будут новые истории.
со временем)
-
-
21.11.2007 в 03:40Эх, как здорово-то... Ощущение святочного рассказа...